Холода
Взывает к матери своей,
Когтями он поет по нотам,
Все имена людских очей.
И холод трогает по венам,
И голод теткою зовет,
Метели он встречает с боем,
И к солнцу тянется порой.
И злые подлые упреки,
Глаза вдруг стали как огонь,
Горят и воют как быть с этим,
Ведь я один и только лишь всего.
И стены кривизной пошиты,
По вечерам одна слепая тьма,
Сквозь органы своей аорты,
Затоптан был и тут его судьба.
Застывший бой,
И все мечи на поле,
И кровь текла по ручейкам,
Одна полузастывшая дилемма.
Как быть
Как жить,
Как вечерами быть у дома,
Который только лишь в уме.
И жизнь прожить как по бумаге,
Дарить себя не требуя в замен,
Болтать пустые разговоры,
И все записывать порой.
Большой огонь горит на склоне,
Большим И быть ему теперь,
Но вера будет жить не долго,
Пока ты будешь далеко.
И все тепло уйдет,
Останется у дома,
Да да того ,
Что на уме.
И если всем словам ,
Дать веру в тысячи минут,
Они останутся словами,
Такими тихими порой.
Свидетельство о публикации №116092307027