Месть?
Под самым забором,
как зависть чужая,
Которой никто не желал,
Рос абрикос,
с каждым годом мужая,
Покрывши кору сотней жал,
Вверх-вширь раздаваясь,
бетон разрушая
И землю от солнца закрыв.
Да был бы в нем прок -
жил бы нам не мешая,
А так - как на теле нарыв:
Плодов золотых
мы на нем не видали,
Не радовал их аромат;
Он цвел, только фрукта
напрасно мы ждали
Не лето, не два... Постулат
Евангелия нам советует:
древо
Бесплодное надо рубить.
Вот так мы и сделали:
будет и чрево
Печное зимой чем кормить.
И надо же было
такому случиться,
Что именно в вечер же тот
Поили нектаром,
ему уж знакомым,
ВнучкУ, абрикоса, но в рот
Не шел он -
фонтаном назад извергался
И резал нам слух детский плач...
Что, совпаденье иль месть?
Непонятно:
Мол, знай же, без сердца "палач"?..
30.09.2011.
Месть?
© Copyright: Александр Николаевич Кравцов, 2016
Свидетельство о публикации №116092305803
Свидетельство о публикации №116092305803
Рецензии