Мой дом готовится ко сну,
и только стонут половицы,
и только ходики, как птицы,
клюют сухую тишину.
И гонит рябь на зеркала
унылых месяцев простуда,
и на меня глядят оттуда
все те, кого я не спасла.
Лишь одиночества игла
скребет заезженную фугу,
о том, как родственных друг другу,
судьба по весям развела.
Но нету сил глядеть в глаза,
давно подернутые небом,
и нынче кажется нелепым,
все то, что силилась сказать...
И с каждым сном старее те,
кто был в числе вчерашних старших,
и в первых похоронных маршах
рыдают трубы по мечте.
И время чертит на стекле
пути осенним пилигримам,
что завтра вместе с едким дымом
взойдут к своей святой земле.
Ходики
© Copyright: Ксения Гильман, 2016
Свидетельство о публикации №116092305289
Свидетельство о публикации №116092305289
Рецензии