У меня, хранителя кренделей и саечек,
Рассуждать об осени, под трезвон монет,
Сил, как раньше, огненных и весь мир спасающих –
Больше за душонкою полупьяной нет.
Кончились волшебные, с искорками Божьими,
Строки о багряности травок и листвы –
Быстрыми шажочками, очень осторожными,
Я иду по ветреным улицам Москвы.
До зимы едва ли я доберусь семнадцатой…
Кто-то в сердце ёкает (лучше бы притих!) –
Это Ангел плачущий, под стеклянным панцирем,
Мне диктует бешено… предпоследний стих.
Можно было б Ангела из грудины лезвием
Вынуть, полумёртвого – но, во цвете лет,
У меня, прошедшего над грехами-безднами,
Сил на эти подвиги совершенно нет.
Совершенно нет
© Copyright: Сергей Васнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116092302258
Свидетельство о публикации №116092302258
Рецензии