Постарела наша осень;
Голый лес почти уж спит
Только где - нибудь, как старец,
Ветвь больная поскрипит
Да покаркает ворона,
Пряча в крике птичий страх.
Поднимает над дорогой ветер
Лета серый прах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.