когда бы истина была в вине...

когда бы истина была в вине,
то, полагаю, мы б ее нашли.
полны витрины, печень не  жалей,
ищи себе  по вкусу, по цене,
по купажу, короче, по фигне,
определяющей семейство вин…
и лей, и пей,
но – шок,
тот, неужели, истину нашел,
который больше выпил, дольше пил
и спит на сеновале возле вил
на коих юбки шелк
под храпом веет
его жены, которую придя,
он ими гнал, об истине твердя?
а может тот бесспорной истиной владеет,
кто мало выпил и домой пришел,
чей лик не озабочен, не уныл,
кто тихим алкоголиком прослыл?
иль тот, кто много пьет и не пьянеет?
а может тот, кто средь травы синеет,
чьей истиной проплаканы штаны?

и сколько истин мы найдем в вине
мильёны, тыщи? Пять, четыре, две,
одну?
но кроме дна на дне
остатки от вина вины во мне
блеснут,
и станет полом потолок…
я потому в вине  не вижу прок,
что от него никто не стал мудрее,
счастливей или лучше хоть чуток.
но убеждать вас в этом не посмею,
ведь трезвого хмельной не разумеет
как, впрочем, и наоборот.