Почему мы так боимся смерти?

Смерь. Её боится каждый человек. Почему? Я много раз задумывался по этому поводу. Что нас ждет после смерти и, почему мы так её  боимся?

«Моё время кончается. Я так боюсь умирать. Кто-нибудь, сделайте что-нибудь! Я прошу вас, пожалуйста! А-а-а-аа!» - который год меня мучает один и тот же кошмар. Я мог помочь ей тогда. Погибнуть, но спасти ей жизнь, но из-за страха перед смертью трусливо убежал. Она была так молода. Писательница. Кто знает, сколько бы хороших книг она бы написала, но я не спас её и жалею об этом по сей день, каждый раз, когда мне сниться этот роковой день, я задумываюсь о том, почему мы так боимся смерти и рискнуть жизнью ради близких нам людей.

Обычное осеннее утро, сонливые и невыспавшиеся люди забредают в шумный метрополитен. Я, как обычно, шёл на работу, ничем не отличавшись от других: трясся в электричке, потом в метро, вдыхая «очаровательные» запахи людского пота, перегара, каких-то духов, перемешанных всё в кучу. Ещё чуть-чуть и меня бы вырвало, но он уже остановился на моей станции. Выбравших из этой алчной бараньей толпы, пошёл дальше. Выбрел из метро, купил в местной кофейне кофейца на дорожку и побрёл через дорогу. Иду себе, иду, как вдруг! Бах! Резкий толчок, я ничего не чувствую, вижу только колёса машины, ноги-ноги-ноги-ноги, темнота.
«Он жив? Вызовите кто-нибудь «скорую»» - аа-хх…
Ай! Белый пронзительный свет режет мои глаза, как будто попал в, так назывемый, Рай.
- Я умер?
- Нет. Ты заложник. – откуда-то доносится приятный женский голос.
- Я ничего не вижу. Всё вокруг белым бело.
- Ничего, скоро привыкнешь. Это лампы горят слишком ярко.
- А-а! Понятно.
- Угу.
Нависла минутная тишина. Я начал очень быстро моргать, дабы привыкнуть к этому режущему белому свету. Привык. Проморгавшись, я увидел перед сбой удивительную девушку. Азиатское милое личико, черные длинные влосы, глаза карие-карие. Она была бесподобно красива и миниатюрна.
- Кто ты? Что ты здесь делаешь? – осмелился и спросил я.
- Меня зовут Лиза. Я не знаю, как сюда попала. Я шла утром в университет и меня сбила машина, когда я переходила дорогу.
- Надо же, меня тоже сбила машина. Сколько тебе лет?
- Шестнадцать. А как вас зовут?
- Арсений. Мне уже, к сожалению, целых тридцать лет.
- Мило. Вы не выглядите на свой возраст. – и наша милая ознакомительная беседа продолжалась до тех пор, пока я не смог видеть нормально.
Я узнал, что эта милая Лиза учится  в Москве в Литературном институте им. Горького на литературном факультете. Она пишет стихи и пытается писать прозу. Она даже прочитала мне своё стихотворение:
Он ночевал неделями в болотах,
И у границы он немецкой побывал.
Таких ребят по двести тысяч в ротах,
Кто в будущее путь нам пробивал.

Он шел в атаку, не жалея жизни,
Он дрался в рукопашку со врагом,
Он защищал свою отчизну,
Он защищал родной свой дом.

Не ел, не пил он по четыре дня там,
Его пытали и пыталися убить,
Но он не сдался и, сообщив ребятам,
Ему врага дозволилося застрелить.

Он не сдавался, был совсем изранен,
Но продолжал идти он на врага.
И был не раз он опечален
Смертью родных. О том, что сирота.

Он не сдавался, шел вперед - в атаку!
И мстил уже за всех родных.
Был без оружия, но лез он в драку
За всех для сердца дорогих.

И до Берлина с честью он дошел,
Освободив Россию за фашистов,
И там победу славную нашел,
И толпы разных активистов.

Теперь у сердца есть одна звезда,
Еще там много всех медалей,
Но душу греет именно она,
Он знает, ее не просто так ведь дали.

Она дается не за мелкие поступки,
Она дается за великие дела,
Ее не выдадут, там, хрупким.
Она Герою лишь дана.

Я смог тогда запомнить лишь пару строк, впоследствии нашёл всё стихотворение. У неё однозначно был талант. Лиза мне показалась такой доброй и позитивной. Да что там показалось, я уверен, что она была именно такой. Её лучезарная улыбка заставляла улыбаться. Красивая добрая девушка могла подарить нам немало восхитительных стихов и рассказов. Мы болтали, болтали, я рассказывал о себе, своей работе, она рассказывала тоже о себе и о конфузах, что происходили в университете.
Когда моё зрение пришло в себя, я был шокирован. Мы находились в каком-то маленьком помещении, с очень яркими лампами, пристегнутые к каким-то металлическим валикам с острыми зубьями в несколько рядов, напротив друг другу. Лиза видела мой ужас и пыталась успокоить меня. После нескольких рассуждений мы пришли к выводу, что нас разыгрывают общие знакомые, но после перечня всех тех, кого мы знаем не нашлось ни одного общего.
После этого я начал усердно искать выход. Через какое-то время после моих попыток загорелся кран телевизора. Я изначально не понимал, для чего в такой комнате телевизор, но теперь всё стало ясно – это «Пила». Он серийный убийца и не знает пощады. Думаю, вы слышали о нём. Он сказал, что нас объединяет одна любовь и, если мы догадаемся, что за любовь в течении пятнадцати минут, он отпустит нас обоих. Если нет, то один из нас умрёт. У второго будет шанс спасти партнёра, расплатившись своей жизнью. Решение о том, кто выживет, должна была принять жеребьёвка.
Мы перебрали все варианты, какая любовь могла нас объединять, но нам не хватило времени. Прошла жеребьёвка… Я был очень напуган и всё ещё в шоке… Я не смог… Не смог побороть страх и сбежал, как трус, когда она молила о помощи и о пощаде. Последнее, что я слышал это: «Моё время кончается. Я так боюсь умирать. Кто-нибудь, сделайте что-нибудь! Я прошу вас, пожалуйста! А-а-а-аа!»
Я мог её спасти, но сам побоялся умирать. Когда я выбрался и добрался до людей, милая Лиза скончалась. Мне было больно и стыдно за то, что я не спас её.
Я валялся неделю в больничке, но ничего серьёзного у меня не было. Поскольку я работал на ФСБ, мне не составило особого труда, чтобы запросить всю информацию о этой милой девочке. И мне не давала покоя мысль о том, какая же у нас одинаковая любовь…
Как оказалось, она не живёт с матерью с четырнадцати лет, отец погиб, когда её было шесть. Любит футбол, волейбол, баскетбол и все подвижные виды спорта. Окончила школу с красным отличительным аттестатом, очень любила читать, обожала Харуки Мураками, особенно, его прекрасный роман «Мой любимый Sputnik». Она боготворила эту книгу! И тут я понял, что нашей общей любовью и была эта прелестная книженция Харуки Мураками. Какой же я идиот! А ведь сейчас мы могли бы сидеть и пить вместе кофе.
Это всё из-за страха. Китайские мудрецы правильно говорят, что бояться надо только своего страха.
И всё-таки, почему мы так боимся смерти, что готовы убежать, когда кто-то умирает? Я рассуждаю на эту тему уже много лет и пришёл к нескольким догадкам.
Первая: это из-за религии. Если пересмотреть все книги о Боге, то мы видим, что после смерти нас ждёт Ад или Рай. Большинство людей на планете настолько боятся попасть в ад, что не готовы пойти на смерть ради другого человека. Хотя, если изучить священное писание более внимательно, то в Рай можно попасть автоматически, если ты как раз-таки и пожертвовал свой жизнью и душой ради благосостояния другого. Но это лишь одна из версий.
Вторая: что-то необъяснимое. А друг, после смерти мы мечемся и скитаемся по Вселенной, а ещё хуже, по нашему миру, наблюдая, как наши живые друзья, родные, родственники горюют по нам, и нам от этого больно и страшно. А при перерождении хоть и мы всё забываем, но этот страх остаётся на века.
Даже спустя такое количество времени, я всё ещё в недоумивании, почему люди так боятся умирать… А в голове время от времени так и слышится её прекрасный голос, читающий свои стихи: «… Её не выдадут, там, хрупким. Она герою лишь дана»…