Я прочёл твои письма,
мой родной незнакомый отец.
Я прочёл твои письма
в шестьдесят своих лет, наконец.
И такое родное,
словно очень знакомое мне.
Что-то вдруг приоткрылось,
как порою бывает во сне.
Как мне жаль, что с тобою
не успел я сказать и двух слов.
Как мне жаль, что с тобою
я почти не делил общий кров.
Ты видением смутным
промелькнул и ушёл навсегда.
Всё за нас порешила война,
что пылала тогда.
Я, надеясь на чудо,
всё мечтал, что вернётся отец.
Я, надеясь на чудо,
всё ловил каждый стук. Наконец
я мечтал поздней ночью,
что вот-вот в дверь послышится стук.
И тебя я воочью
повстречаю как сын и как друг.
Но проходят недели
и даже промчались года.
Что тебя не увижу
уж теперь никогда, никогда,
я никак не поверю,
хоть уже поседел я давно.
Жаль, что жизнь эта наша
не похожа совсем на кино.
Отцу, погибшему в 41 году
© Copyright: Эдуард Альперович, 2016
Свидетельство о публикации №116092204738
Свидетельство о публикации №116092204738
Рецензии
