Бубен

Навеяло, от прочтения стихов В.Маяковского - "Нате!"


Отбирая вещи по частям,по зову,
Хлопните вы дверцей,топните ногой!
Я один здесь смелый и один бедовый,
Вам скажу надменно:"Ты, хоть волком вой!
Тявкни собачонкой,пузырём будь мыльным,
Потопчись там в сенцах,молча до зори...
А коль хочешь плюнь,вон,вон в ту бутылку,
Что мне подарил чувственный июль!"

Умник он рассержен,капает,как свечка.
Метит,подмечает,острым словом-жжёт,
Только он не знает,бедная овечка,
Кто там кукловод,кто кого стрежет.
У меня всё вышло,а потом затихло,
Обмокнулось в эхо тех далёких лет.
Медленно шагает Маяковский где-то...
Это ему вторит и преграды нету!

С ним переплетаясь,ода вдруг возникла.
К лучшему поэту я душой приникла.
Лучшему из лучших!Ну а как иначе?
Кто его осудит?Дурачок он значит.
Пусть толкает время воз или тележку!
Только он,как бубен,проедает плешку!
Чешет по макушке,не даёт забыться.
Кто его осудит,тот,не возродится!