3

Сегодня печален, а завтра лучист.
Утром пьяный, в обед - неживой.
На струнах брынчит скупой пианист,
Боится задеть их своею струной.

И, кажется, ему все так же больно,
Он слез своих оставил вес.
А все, кто знали - смотрят недовольно,
Крича, чтоб бросил гадость гадкий бес.

Там, где-то в уголке, стоит его старушка,
Стара на взгляд от пылевых морщин.
Стоит и ждет кряхтящая игрушка,
Когда коснется нот он без причин.

По седине скрипящих клавиш,
Он проведет, открыв ей вновь себя.
И мысленно прошепчет " Не исправишь,
Все то, чего и без тебя лишился я".

Ну, а она лишь проскулит в ответ,
Даст выбить на себе сонеты криков.
И в час, когда покинет яркий свет,
Он осветит их комнату сияньем бликов.

Он осветит последней каплей,
Отдав, что есть тому, кто ждал его года.
Ей всей, которая была гуманней,
Чем все живые, что полнят города.

И, оборвавший колыбель, исчезнет.
Оставит пианист голубку без огня.
Сиянье звезд вдруг на одну померкнет,
Да задрожит земля от слез звеня.