Будто за ночь свинец соскребли,
А под ним неба чистого смальта,
Луж осколки собрали с асфальта,
Горизонт появился вдали.
Он пылает сусальным огнем
Перелесков и рощ придорожных.
И вонзилась в него будто ножик
Трасса черным своим остриём.
Ну а нас ждут грибные места.
С задушевностью барда-лентяя
Из колонок акынит Митяев.
Разогналась машина до ста.
Всей душою мы рады теплу.
И как-будто в награду за это,
Зайчик солнечный бабьего лета
Спрыгнул с неба, помчал по стеклу.
А потом он запрыгнул в салон,
Посидел на руле, отдышался,
Закружился опять и умчался.
Заиграл где-то в куртке рингтон.
Это родственник. Чёрт, я забыл
Позвонить. Он бубнит в трубку:"Здрасьте.
А вы где?" - "Мы в дороге за счастьем!
Повезёт, соберем и грибы!"
По грибы
© Copyright: Жульен Стебо, 2016
Свидетельство о публикации №116092202160
Свидетельство о публикации №116092202160
Рецензии