Лист терпеливо руку мою ждал,
а я не прятал рук своих от жал,
не закрывал глаза, когда палит,
сожму кулак - яд впрыскивает лист.
И кто при встрече тряс мою ладонь,
не уходил, не чувствуя огонь,
и не жалея жжёных башмаков,
шёл по листве как будто чужаком.
Так расходилась осень по крови,
и каждый был одной из половин
её, меня, тебя, неся свой груз,
последний, главный, жертвенный укус.
2013
Лист терпеливо руку мою ждал...
© Copyright: Владимир Шамота, 2016
Свидетельство о публикации №116092100993
Свидетельство о публикации №116092100993
Рецензии