***

Киты не взлетят. Они разобьются,
Подмяв под себя наши старые чувства.
Подмяв под себя наши шрамы на вене.
Они умрут так, как мы с тобою хотели.
Кромсай свое сердце ржавыми лезвиями,
Скорчившись в кинотеатре между синими креслами,
Тяни свои руки к слепым телезрителям,
Надейся на то, чтобы тебя не увидела.
Беги по осколкам разбитых воспоминаний.
Я никогда не признаюсь, что тебя не хватает.
Я вывожу на руке своей новую память,
Чтобы внутри разреза твой кусочек оставить.
Я никогда не забуду боль от ожога.
Возможно увечий на нас слишком много,
Возможно нет места для новых ранений,
Возможно не жить нам с тобой без сомнений.
Или не жить. Мы умрем в эту зиму.
И про нас с тобой нарисуют картину,
Или глупый поэт напишет поэму,
Про то как девушка превращается в пену.
А может уже написал ее кто то. Не помню.
Именно поэтому ты записан был кровью.
У китов не очень хорошая память.
Я как он полечу, чтоб на асфальте растаять.