Пускай мои стихи Вам не по нраву,

Пускай мои стихи, вам не по нраву,
Есенин ведь, не всеми любим был,
Ещё Морозова, припомню Савву,
Он барин, а народ их не любил

Кто я такой? обычный мужичишко,
Косая сажень, правда во плечах,
За эту жизнь, нажил лишь мелочишка
И хорошо, что вовсе не зачах

Я одинок, на этом белом свете,
И жаль, нигде поддержки не найти,
Как этот мир, приятен был и светел,
Приятно было, по нему пройти

Сегодня злость, нам наполняет вены,
Хоть кровь красна, но чернота и в ней,
Иду на сайт, а там встречаю стены
И каждый хочет, сделать побольней

И пусть мои стихи, Вам не по нраву,
Не всем, чужие строчки по душе,
Вокруг их принимают, как отраву,
А я кажусь себе, как Бомарше

Я их писал давно, ещё по рани,
Когда мне было только, двадцать шесть,
Я до сих пор, той юностью поранен
И я пишу, как будто не успеть

И вот теперь, когда года считая,
Я в «клаву» вновь, стучу одной рукой,
И вижу, с монитором жизнь другая,
И даже сайт, получше есть другой

Мои стихи, не получают класса,
Мой мир для всех, тут кажется чумой,
Их критика, на шее моей- лассо!
Брошенное, опытной рукой

Мои стихи, они все критикуют,
Мои стихи, им поперёк души,
Была б их воля, личку мне разуют,
А дать им волю, могут придушить

Мои стихи, ну как в капкане мышка,
Мои стихи, здесь раздражают всех,
И я шепчу себе: держись парнишка,
Пройдут года, наступит твой успех

Мои стихи и мне по барабану,
Хотя обидно и тоскливо чуть,
И пусть писать, совсем не перестану,
Но надо же, когда то отдохнуть

Мои стихи, они совсем как дети,
Которых я люблю, да как себя,
И этот сайт, приятен был и светел,
Но этот сайт, мне видно не судьба

Моих стихов, три толстые тетрадки
И почерк мелкий, и листов под сто,
Писать стихи, труд конечно адский,
Но я не брошу, это, ни за что.