Мир, раскрученный как штопор,
вновь виток - война, не мир.
Всё летит к чертям, а стропы
срезал скрывшийся факир,
что не выдаст парашюта,
и не выдаст тайн чудес,
он родной по крови с брутом,
но посланник от небес.
Кто он - житель ада, рая?
Ведь послушная земля
хочет мира, умирая,
хочет войн, за мир моля.
Просит счастья, пив за горе,
плачет в горе, счастье знав,
но, упав с небес на море,
тонет в призраке забав.
И пока на троне лица,
что танцуют на столе,
мир нам будет только сниться
с ходом стрелок на нуле...
фотография: на правах автора.
Штопор...
© Copyright: Вайлит, 2016
Свидетельство о публикации №116092107448
Свидетельство о публикации №116092107448
Рецензии
