Ну что за дела? Время час. Спать пора.
Но шею рука овивает мою же
Моя же. В мозгу пала оземь гора.
Так сердце стучит. Громко и неуклюже.
Зачем овивает? Логичнее просто
Хоть что то держать в окаемах перстов,
Чем воздух хватать вхолостую, где злостно
То вроде бы был, но пропал твой остов.
Не жар это ведь? Хоть в груди очень душно.
Болезнь и сильнее я слыхивал есть,
Которую лечат никак не научно,
Которую волею не перенесть.
Симптомы - иллюзий прекрасных парад:
Глаза, что искрят дико, неугомонно,
Волос, как ладан, валит с ног аромат,
А губы, а губы... Шедевр, безусловно.
И как побороть этот сложный недуг?
Никак. Продолжая и дальше сражаться
Раздавишь свое сердце тысячей фуг.
Отдайся сей хвори. Любви лучше сдаться.
Болезнь
© Copyright: Кмс По Стихоборью, 2016
Свидетельство о публикации №116092105523
Свидетельство о публикации №116092105523
Рецензии