Судьба моя, листья падают, лес горит...

Судьба моя, листья падают, лес горит. Здесь любая боль переводится на санскрит, в этот день любые календари упадут с обоев, часы заклинит. Это будет завтра. Я не готов. Перед жаждой мало и ста глотков. Перед пулей сердце - уже решето. Я вздохну поглубже, пойду к долине.

Помнишь, как мы спорили: кто убьёт, кто быстрей схоронит, одетой в лёд; Я держал за шкирку, скрививши рот, ты омыла руки от алых капель. Не сумев и выплакаться над ней, уходили порознь к спешке дней. Я не спал от злости: уж лучше б мне вместо нашей нежности в горло скальпель!
О, судьба моя,
листья падают в седину,
я умру - нас вместе не помянут. Где-то двадцать лет к твоему окну приходил, надеясь, что не замечен. А сейчас иду на наш тайный луг. Что же мы свершили в две пары рук? Если так боялись держать кобуру, а ушли без совести и осечек.

Помнишь, как срывали холодный дёрн
и её - сплетение наших имён,
положили в землю, затем уйдём друг от друга дальше возможных далей.

Я спешу к долине, горят леса. Третий год смотритель велит :"Назад".

Кто-то там тайком поливает сад,
там, где мы любовь свою закопали.