***

Илья Батькович
Прости, что я придумал будто тебе на нас не наплевать,
Теперь в глазах твоих всё тает, как-будто нечего желать.
Вкус губ твоих уже не так и сладок, а после ночи на душе осадок
Зла, что по утру, уткнувшись в белезну оконной рамы, нам нечего сказать.


© Copyright: Илья Батькович, 2016
Свидетельство о публикации №116092110345
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Илья Батькович
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Илья Батькович

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →