Посерел, померк бетонный лес,
небосвод поганой тряпкой реет,
будто господин Ноябрь пролез
мимо очереди, как в галантерее.
Грех тут жаловаться, люди говорят,
(но и сами, впрочем, недовольны).
Этот дождь, уже почти что град,
словно небу стало очень больно.
Как из ран, пробоин штыковых,
влага кровью не стихая льётся.
Много предстоит нам дней таких –
это время осенью зовётся.
Двадцатое сентября
© Copyright: Фёдор Бондаренко, 2016
Свидетельство о публикации №116092006074
Свидетельство о публикации №116092006074
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.