Кит и косатки

Спокойно об этом писать не могу.
На сердце – глухая тоска...
Стоим мы с приятелем на берегу.
День хмур, и штормило слегка.

Волнами вдали будто что то несёт.
Не видно. Вода-то кипит.
Эй, Вовик, там что, опрокинутый бот?         
Постой ка, постой... Это кит! –

Но что то неладное, кажется, друг.
Он к берегу мчится, сюда.
Фигуры поменьше снуют там вокруг.
Настигла гиганта беда!

Косатки! Жестокие "тигры морей"!
И видим мы их торжество!
Ведь нет на Земле кровожадней зверей.
Они окружили его.

А он, отбиваясь могучим хвостом,
Несчастный, плывет прямо к нам.
В последней надежде, в доверье своём
Не выдадим, верит, врагам.

Он близко. В крови весь. Винчестера нет.
Не то бы я им показал!
С разгону – на берег! О, тягостный бред!
От страшных он ран умирал.

До ребер прогрызены, видим, бока.
Полны смертной муки глаза.
И просьба о помощи в них, и тоска.
Вода в них блестит, не слеза?

Стоим мы, печальны, не в силах помочь,
Хотя бы избавить от мук.
Избавит от них его смертная ночь...
Налей. Выпить хочется, друг!