Луны безымянной труп
отряхни, отряхни, отряхни,
под звуки альтовых труб,
тело поднять помоги.
Она ещё дышит, можно спасти,
ты только молчи про это,
мы скажем всем, что невелики
были шансы спасти поэта.
А сколько живут поэты?
Час, десять лет, века?
Поэты этой планеты
не скажут вам никогда.
Кровью дымится земля,
когда сгорают великие,
и сразу во всех церквях
молятся души безликие.
Но всё-таки остаются
на этой земле певцы,
просто над их могилами,
плачут их же отцы.
Луны безымянной труп
© Copyright: Саша Мун, 2016
Свидетельство о публикации №116092005114
Свидетельство о публикации №116092005114
Рецензии