Я когда-то сидел, писал
И искал в стихах идеал.
Но оно вышло всё иначе,
Ведь у жизни свои задачи.
А заботы, дела и прочее,
На неделе все дни рабочие,
Не дают времени для творчества,
Тут забудешь имени отчества.
И, погрязши в своих делах,
Мы не пишем уже в стихах,
И не пишем уже мы песен,
И в мозгах появилась плесень.
Вот отбросить бы все заботы
И свободно вздохнуть охота,
И тогда сочинить такое,
Что никак не даёт покоя...
Всё иначе
© Copyright: Владимир Александрович Янов, 2016
Свидетельство о публикации №116092001037
Свидетельство о публикации №116092001037
Рецензии