Гераклитова осень. Сплошной четверг.
И, ему под стать, я как рыба нем.
Где-то в мире находится человек,
и молчание это – насквозь о нём,
ведь пока единожды слов найдёшь
боль зашёптывать – станешь совсем моллюск:
так течение мысли приводит в дрожь,
и срывается стон с обнажённых уст,
обратив их навстречу – туда, где речь,
разом схлынув с бумаги, к губам прильнёт, –
да не с тем, чтобы рядом, вздыхая, лечь,
ибо статике чуждо дыханье нот,
исполняющих собственный приговор
отчуждения в такт... да и в том ли суть,
когда кап-за-кап-лею физраствор
не даёт кому-то в ночи уснуть?
Гераклитовы слёзы. Привычней ждать,
чем дождаться – неважно уже, чего:
сумасбродство на льдины похожих дат
бьётся рыбой в познавшее жар чело.
И, который вечер винцо глуша,
превращаясь в ничто, в суррогат нуля,
я почти забываю, что есть – душа.
А она вспоминает меня, боля.
Сентябрь 2016
Гераклитова осень
© Copyright: Андрей Дванов, 2016
Свидетельство о публикации №116091908022
Свидетельство о публикации №116091908022
Рецензии