Отрывки

Дни идут, утекают сквозь пальцы, дни ранимые, дни-пилигримы, дни-скитальцы.
Я пытаюсь расстаться с тайной, с городом, из названия у него лишь три буквы, с мягким шорохом, с теплым звуком выползающие наружу, в зной ли, в стужу.
Я хочу позабыть о ней, орхидее моих садов, этих дней, ночей, яви, снов, — я готов.
Нету слов, нет эмоций, и заброшены лоции тех маршрутов, что ведут через морок полуночный в светлое утро. И дребезжит нутро, и утробной дробью отдается сердце дальним эхом плети лихолетья.
Перебираю взглядом краски осени без опаски, этой порой они мягкие, словно мамины сказки, позабытые в зыбкой дымке, паутинке дней, что идут, всё идут, утекают сквозь пальцы, дни-скитальцы. Жолтый, красный не горят, а греют, а по сути тлеют, как твои глаза. Как твои слова из жесткой щели рта, а в них — пустота.
Где взять силы, когда уходят твои двойники, а стихи — не стихи, а отрывки тоски четко обозначили порог высоты полета, роста, да что там, выше и самому не охота?
Я сменил патронуса, но патроны закончились чуть ранее. Продолжаю оставаться на связи, пусть в опале. Что ж, прощаюсь. Vale.