Любителям пострадать

Те кто себя называет поэтом,
Те кто заполнили душу болезнями,
Тех кого чуть отпускает летом,
Воем завыли и мерзкими песнями.

Чёрною дымкой и серыми буднями,
Болью, как равною существованию,
Мечты в перемешку со светом и блуднями,
Несчастьем, предшествуя пониманию...

Что депрессуете, что вы стенаете,
Что вы всё ноете и обижаетесь,
Разве другою Вы жизнь не знаете?
Вы всё желаете, или всё каетесь?

Будто от святости сами скрываетесь,
И окунаетесь в тёмное, в старое,
В бездну насмотритесь, не обрываетесь,
Лица померкшие, лица усталые.

И это всё Вы зовёте поэзией,
Будто страдание Вам вдохновение,
И завершается мерзость элегией,
Следует стонам стихотворение.

И на помойках личной истории,
Что я найду для себя и для истины,
Разве что правду в виде теории,
Для пущей верности в виде письменном.

Что Вы творите, что сотворяете,
Сгорбленные, больные, пустые и слабые,
Что в человечьем обличаетье ломаетесь,
Те, кто считает, что самые главные.

Разве Любовь не знакома Вам, милые,
Разве отдельны от Бога, единые?
Всё чем Вы дышите Вам опостылело,
Ваши глаза от желаний замылены.

Мир Вам не дал во владенье владения,
Всё потому-что другой - не имение,
Тонкость же Ваша от истощения,
Истина Ваша - обычное мнение.

Ваши творения не сотворения,
Ревность и страх, и тупое моление,
Нищенство только и жадность великая,
Жизни подобие - серость безликая.

Разве так можно, казните безвинного,
Тайну свою Вы потом не отыщете,
В поисках счатья как хищники рыщете,
Словно как в поисках погреба винного.

Вы, что являетесь каплей Единого,
Вы, что собою весь мир сотворяете,
Что Вы с собою самим вытворяете?
                19.09.16