Афродита, Лаура, Прекрасная Дама...

Где Лаура моя?
До сих пор я не встретился с Донной.
Жду из пены её там, где волны текут и рекут.
Океан уж не тот, он не кажется боле бездонным,
Нет мелодии волн, только ритмы и холод простуд.
Брейкмануют вокруг желторотые металлоносцы,
Им хиппуется всласть – ни инспекции, ни «кирпича».
По России моей проходили извечно юродцы,
Призывая мессий, над святейшим, порой, хохоча.
Здесь привыкли прощать и теряли при этом не малость,
А юродивым внять не считалось великим грехом.
Почему же у них прорицательства-то не осталось?
Или есть этот дар? Только верится в это с трудом.
Почему океан изменил чистоте и покою?
Почему он несёт целлулоидный мусор и хлам?
Почему же доселе я верю седому прибою,
Непроверенным слухам и в душу запавшим словам?
Почему здесь стою и не верю транзисторным воплям?
Привередлив? Убог?
Нет на господа Бога обид.
Верю: выйдет она, скажет весело: «Опля!»
И со мною пойдёт, не мешаясь с толпой афродит.


Графика - Кирилл Аркадьев