За окном чёрный снег, что не тает годами,
В этой комнате свет не включают веками.
В ней стоит человек и кричит в тишину,
И среди серых стен не ответят ему.
Старый пёс за окном лает вдаль на дорогу,
Он бредёт вдоль неё, ожидая тревогу.
Человек встал к окну, прижимаясь всем телом,
Он бы точно шагнул за пределы, за светом.
Но от ламп фонарей его тень на полу,
От раскинутых рук он подобен кресту.
Силуэты других, голоса за стеной,
Как придуманный мир, чтоб остаться собой.
Он порой говорит то ли с кем, сам с собой,
Размышляя молчит, в мысль погряз с головой.
Он как будто рисует или что то поёт,
В своих грёзах витая, верит в то, что живёт.
Черный снег за окном без конца повалил,
Он смотрел на него, представляя, что белый.
В этот миг он молчал, слушая тишину,
Что среди серых стен вдруг ответят ему.
Чёрный снег...
© Copyright: Яков Босых, 2016
Свидетельство о публикации №116091910300
Свидетельство о публикации №116091910300
Рецензии