Я и сам знаю, шо это не стих, а хрень несусветная
Жил человек -
помер.
Номер
ему присвоили,
на шею повесили.
Душу взвесили, -
талончик дали.
“Чтоб больше мы тебя
не видали”,
- сказали.
И шляется он
по аду.
Ищет друзей.
Ищет людей,
с кем поговорить.
Обсудить
жизнь былую
и нынешнюю.
Но все его шлют.
А почему? -
оказывается,
в аду, как и на земле, -
одни устои:
самоубийц не чтут,
как героев.
Свидетельство о публикации №116091807853