На тыну кувшины
Шепчутся вверх дном:
«Говорят, что джины...
Это, мол, синдром!
Как внушишь себе ты,
Что вселился бес,
Так тогда суеты...
Вот тебе, мол, крест!»
И такое чешут
Тихо языки;
И такое брешут,
Смыслу вопреки.
Бес сидел на тыне,
Ножками болтал –
Скучно, мол, в пустыне:
Вздыхал да вздыхал.
Никого в селенье
В этом больше нет;
В новом поколенье
Только звон монет!
Ну, а бес обязан
Пост в селе держать;
К тыну вот, привязан –
Некуда бежать…
Сентябрь, 2016 год,
г. Алчевск
На тыне
© Copyright: Владимир Воропаев 2, 2016
Свидетельство о публикации №116091805242
Свидетельство о публикации №116091805242
Рецензии