Разрывая мир на части,
Я нахожу своё имя.
Каждый здесь слеп,
Безумен, раздет.
Ты зовёшься поэтом
И пишешь по вторникам
Вафельные стихи.
Я ненавижу, когда
Так прямо
Кричат
О своей любви,
Кричат о своей
Красоте душевной,
Песни поют
И рисуют картины
Для них.
Это всё
Для других.
Это всё
Напоказ,
Как речи
Перед могилой.
Меня нет
© Copyright: Елизавета Онегина, 2016
Свидетельство о публикации №116091803816
Свидетельство о публикации №116091803816
Рецензии
Да, наш мир груб....
Люди, которые чувствуют "кожей", "фибрами души", страдают в этом жёстком, грубоматериальном мире.
Светлана Быкова 09.10.2016 18:43 • Заявить о нарушении
Люди, которые чувствуют "кожей", "фибрами души", страдают в этом жёстком, грубоматериальном мире.
Светлана Быкова 09.10.2016 18:43 • Заявить о нарушении
