* * *
Мне не следует сетовать боле
От твоих холодеющих слов,
Пребывая на рдеющей воле
От любви золотеющих снов.
Осень кроет поля позолотой,
Мы на то начинаем грустить;
Независимо в том от кого-то
Лишь душа продолжает чудить.
Или в снах всё она пребывает,
Иль вообще не бывает в тех снах,
Что, как прежде, она распевает
Целой стайкой проснувшихся птах?
А напевшись до фаз помутненья,
Вдруг познает разлуку на вид
И тогда без особого рвенья -
И трепещет она и саднит.
Мне не следует сетовать боле
© Copyright: Фридрих Миллер, 2016
Свидетельство о публикации №116091800024
Свидетельство о публикации №116091800024
Рецензии
