На дороге из желтого кирпича,
Упираясь макушкой в хрустальное небо,
Я стою - и не знаю, с чего начать
Свой рассказ о том, где я был и не был.
Кого пальцы касались, что шептала тьма,
Расстелив перины по подворотням;
Кто мне пел, когда приходила зима,
Сны метели даря цветам и животным.
Что за зверь ворочался в глубине
Позабытой и темной пещеры разума,
Открывал глаза навстречу весне -
И опять засыпал, до новой оказии.
Мой рассказ интересен лишь мне самому.
И, намеренный снова навек замолчать,
Я пойду вперед и судьбу приму
На дороге из желтого кирпича.
08.08.2016
Не по Волкову
© Copyright: Евгений Галимов, 2016
Свидетельство о публикации №116091800129
Свидетельство о публикации №116091800129
Рецензии