Проржавевших дроздов угасают пустые глазницы,
Полевые ромашки убиты под лагерем ведьм…
Мне бойскаутский шабаш ночами безлунными снится,
В силуэтах Дали, в чешуе сарагосских церквей…
Нет? Нет. Нет! Не пиши мне цветами по коже,
Набивая картечью бумажных своих журавлей…
Пей неистовый день, на миндаль в желатине похожий,
С василиском расплавься в невинно-бутылочный шлейф…
…И врываются в тело спирали крестовых отверток,
И скрипят поцелуи замкАми с прокушенных век,
Закрываю глаза шелухою конфетных оберток,
Улетаю за сном – в никуда. В отболевшее. Вверх…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Палачом милосердным ли, вещим ли подлецом –
Ты крахмалом подушки раздавишь мое лицо…
Сон Каракурта... За восемь секунд до пробуждения
© Copyright: Александр Дмитричъ, 2016
Свидетельство о публикации №116091708415
Свидетельство о публикации №116091708415
Рецензии
