И ВСЁ Ж, ПИШУ
В келье маленькой своей
Провела я много дней,
В одиночество склонясь,
Лишь к стихам питая страсть.
Думы лезли осторожно:
Можно жить так иль не можно,
Жить так дальше иль зачем,
Коль забыта вся и всем?
Если в жизни нет отрады,
Жить так дальше иль не надо?
Ну, пишу я пусть стихи,
Не нужны — знать, все плохи
И стихает тихо страсть,
Коль судьбе в немилость впасть …
Вот скажите мне на милость -
Для чего на свет явилась,
Если в жизни полный мрак
Не расходится никак?
Веришь, веришь в восхожденье,
Но всё меньше те мгновенья,
Когда хочется писать,
Проявляя к жизни страсть.
Знаю, знаю, что поэтам
Не положены ответы,
Чьи стихи вам не по нраву,
И они вкушают драму
Жизни, полную тоски:
Ну, зачем писать стихи,
Для чего они струятся,
Коль совсем не пригодятся
И зачем на свете жить,
Раз их незачем копить?
Для чего талант дан Богом,
Если только лишь тревогу
Он приносит вам с собой,
Не признанья не покой?
Душа прекрасные мгновенья
Ещё стремиться уловить,
Запечатлеть стихом и этим
На много дней и лет продлить,
Но, так уж человек устроен,
Не исключение я тому,
Что нет отрады в слога звоне,
Коль не читаешь никому …
И ум всё чаще душу бредит:
Зачем, зачем слагать тебе,
Твой стих не нужен, не приметен
И смысла нет вообще в борьбе …
И всё ж … пишу и посылаю,
Чтоб душу ублажить свою,
Хоть на ответ не уповаю,
Всё ж прочитать стихи - молю!
Свидетельство о публикации №116091703272
Иван Проскурин 2 30.06.2021 12:07 Заявить о нарушении