Быть одиноким - круто

Ах, Катя, милая моя судьба, моя мечта,
Я два года назад стоял, ну словно на распутье.
Я не хотел тебя любить, но точно знал,
Что в этот раз меня любовь в расход не пустит.

Я так старался отстраниться от тебя, Катюш,
Когда мой первый срыв прошёл... случайно,
Пытался в Настю я влюбиться, вот же чушь...
Я стал рассказывать свою же тайну.

Про то, как я писал стихи, влюбился безутешно,
Как безуспешно звал тебя со мною погулять,
И о пути, и вроде бы святом, но крайне грешном,
Ей рассказал практически, ну всё, Кать...

Пытался расспросить о ваших с нею отношеньях,
И тут открылась тайна мне одна, но знаешь ты уже о том.
И, специально, забывшись словно на мгновенье,
Я на мгновенье стал любить, но не тебя - её.

Она, казалось мне, как будто ревновала,
Пыталась всё мне на глазах монету повернуть.
Но, знаешь, она тебя, Катюш, так ласково назвала:
"Ты бабочку то отпусти, и не желай вернуть."

Но, к счастью, всё это длилось очень мало,
Я понял, что ошибку грубую в судьбу пустил.
Она вонзилась как пчела, оставив в сердце жало,
И я тогда ту бабочку, казалось, отпустил.

Часы шли, дни, недели, месяцы, два года,
Писал стихи, поэмы, которые стирал.
И знаешь, понял всё-же я хоть что-то:
Я, бабочку... тебя, Как бы хотел б - не потерял.

И сможешь ты, взмахнув своими крыльями,
Мне вновь и вновь отказывать в прогулке.
Спасибо и за это, стихи живут, как жили б мы.
Теперь согласен с Стеф: быть одиноким - круто.