***

Как тяжело с тобой без крыльев:
Я не могу к тебе лететь.
И мой рассказ лишь от того был назван былью,
Что я, хоть не животное - медведь.

Так сложно с ангелом общаться,
Так сложно быть с тобой самим собой,
Ты идеальна: и красота, и грация,
И ум, и трезвость, и покой.

Печально так, что не считаешь это правдой.
Печально, знаешь, только от того,
Что будь ты горяча и жидкая как лава,
Я б прыгнул в тебя с головой.

Писать стихи мне стало куда легче,
Чем года три, иль два, назад,
Ведь в голове моей и ты, и вечность,
Дающие слова быстрее во сто крат.

Я, право, стихи свои немного ненавижу,
Ведь ненавижу я взахлёб себя,
А в стихах душа моя искрится, дышит,
И словно с крыши толкает меня.

Но я пишу, ведь нравятся тебе они,
По крайней мере раньше ты так говорила.
И людям тоже, хотя ты как про них не говори,
Они просто животные, как их любил я.

И сейчас, конечно же, я их люблю,
Но всё это обычные слова ребёнка.
Любви настоящей не видел, но говорю,
Что ты мне дороже любого другого Катёнка.

Хотя, ты знаешь, в душу я не верю,
В судьбу, по праву атеизма, тоже.
Но потеряв тебя я оценил потерю.
Не верил в душу - верю в мозоли на коже.

Сколько стихов тебе я написал,
Сколько раз чувства вырывались наружу?
Никому не известно... Ну... кроме меня...
И меня мои чувства всю жизнь мою душат.

Да, у меня не будет, может, крыльев,
Но я построю лестницу из воздуха к тебе.
И до тех пор, пока не буду под плитой могильной,
Я, Атеист по праву, будут погрязнут в мольбе.