Кровью алой, пролетарской
пишем мы стихи,
потому что у охранки
острые штыки.
Колют ловко в междуребье,
знают куда бить,
чтоб кричал ты здесь от боли
и хотелось жить.
Чтоб потом в застенках мрачных
мысли шевеля,
понял ты, что это значит
кончена игра,
но подвергнув миг сомненью
грудью на штыки,
обагрят своею кровью
прожитые дни.
Поменявшись там местами,
всё наоборот,
будет здесь ЧК штыками
в бок колоть господ.
И польётся тут рекою
голубая кровь
и утянет страну нашу
бед водоворот.
От перемены мест слагаемых...
© Copyright: Хранитель Судеб, 2016
Свидетельство о публикации №116091608037
Свидетельство о публикации №116091608037
Рецензии