Муза

Год не писала стихотворений, давайте посмотрим, как это получится теперь

Собраться писать и дело забросить,
Не всякому это возможно простить.
Но что же поэту поделать коль муза
Так не смогла его посетить?

Детские рифмы пустых оправданий-
Жалкая ложь его грустных стихов.
Алчная мука тяжёлых скитаний-
И это все на что был он готов.

Муза ушла, а поэт наш остался.
Грустный, небритый, больной и слепой,
Хоть он и тщетно молился, пытался
Жить, любоваться той красотой.

Где только не был, где не шатался-
Все оказалось картиной пустой.
Ну и зачем же он так разрывался?
Уж не вернуть нашей музы святой.

Грязные строки, спутаны буквы.
Больше не сможет он так же писать.
Грубые мысли горечью клюквы
Ежесекундно полезли в тетрадь.

Как ему быть и что ему делать?
Может погиб наш талант на совсем?
Чистые руки подруги хладелой
Нежно повеяли небытием.

Вспомнит поэта она через месяц,
Быть может чрез год или года,
Но её горя никто не заметит.
Наша богиня отныне мертва.