***

Как же мне сложно тебе не писать,
Но меня опять на части разрывает
Моя любовь, будто бьёт об асфальт,
В пыль и прах стирает, моя дорогая.

Я хотел бы любить кого-то еще,
Но не душою, а в мыслях мелькает идея.
В душе я тобой не любим, не прощён,
И проста она как мебель от IKEA.

Но нет инструкции к моей любви,
К моей душе, к моей надежде.
И сложно мне сказать, но помоги
Остаться собой, не погибнуть прежде

Тела своего. Оно крепко, пускай не с виду,
Ведь мне на вид свой было наплевать.
И, может быть, ты на меня таишь обиду -
Не надо, нечего в себе её держать.

Лучше скажи, вдруг я не прав был.
Да, может не виновен в том, что не могу
Разлюбить тебя, охладить свой пыл,
И разрешить менять тебя врагу.

Хотя, быть может не врагу, а просто
Какому-то любимому тобой мужчине.
Прости, но даже мозг мой костный
Влюблён тебя, и да, совсем не без причинно.

Ты так прекрасна - словом не сказать,
Поэтому стою с тобой я молча.
Ты так умна, не унижайся, Кать,
Умнее всех других ты - это точно.

Ты говоришь, что это всё иллюзия моя.
Мы оба знаем: я этого не исключаю.
Но все в иллюзиях своих живём: и я,
И ты, и все кто верил хоть в ворота рая.

Иллюзия в сознании моём, возможно, не обман,
Конечно же я не могу сказать совсем иного.
Иллюзия любви? Иллюзия не сможет открыть ран
Духовных, иллюзия моя - не чьё-то слово.

Так вот... Сейчас я в самом дне,
В самом начале пищевой цепочки.
Но нету, всё же, для меня страшней,
Чем то, что хочешь ты поставить точку.