Monde

Во мраке тьмы,
Порой бывает свет,
Маяком служащий в мольбе,
При раннем воссоздании мира,
Грядущем свету бытие
Не знающего языка строптива,
Наполнит благодатью сад,
Завядший от житейской суеты,
где розы оживут,
И наполнят алым ароматом
скорбящие миры...


Рецензии