Посвящаю отцу

Отец говорит со мной редко, в основном наблюдает, одобрительно кивая головой, сидя на изогнутом стволе бука, который , как мост соединяет два берега реки Лета.

 Пьёт кофе, что то пишет, рисует в блокноте. Скорее всего стихи и наброски
 нового механизма на основе духовной энергии и эманации души.
 Папа -  инженер, музыкант, поэт.
 Скрипка, в футляре, тоже лежит рядом, на берегу.
Допив кофе, поставив чашку на столик, который стоит под склонённой ивой, он достаёт скрипку.

 Туманно плещется Рассвет над Летой влажною рекою. Еще не встало Солнце, нет, но отсвет зарева горит уж над горою, что возвышается над всем пространством, где души из далёких странствий вновь возвращаются к порогу дома, одолев дорогу с названьем Жизнь...

 Отец касается струны и бережно погладив деку, взмахнув смычком, проводит  по натянутому нерву.
Первой нотой, растворив остатки ночи, взлетает музыка к вершине и первый луч восставшего  от сна Светила озаряет реку.

  Мост изгибается в  дугу, сияет светом Ра-дужных росинок и вновь прибывшие по этому мосту идут к Пенатам  где их ждут Родные лица.
Бегут навстречу все питомцы, объятья , смех, сияет радостно над этим миром Солнце.