Погибший осенью, холодными дождями,
Я вновь один, стою под проливным...
Вода течёт продрогшими ручьями,
И сердце бьется ритмом чуть живым.
Тебя, увы, из памяти неверной
Нельзя ни удалить, ни изменить
И от тоски, предательски блаженной,
Мне не уйти, и только с нею жить.
Мы были далеки, средь бурь песчаных.
Средь волн морских, пучин и глубины.
Мы путники в миру, в далеких странах...
Как в мираже, но губ углы немы.
И жизнь моя скучнее стала вдвое.
И теплый май в душе, уже другой.
Все замерло, в груди от дикой боли,
От тихих слов твоих, что я не твой...
Погибший осенью
© Copyright: Эрнест Лебедев, 2016
Свидетельство о публикации №116091610397
Свидетельство о публикации №116091610397
Рецензии
