Путь

Такой любви, как эта, я не видел раньше:
Я всё бы сделал, лишь бы с ней обняться,
Я всё бы отдал за любовь без фальши,
И душу отдал бы за наш с ней танец.

И что осталось бы? Лишь оболочка Миши,
Лишь тело, разум - мне бы пришёл каюк.
Но уже ночь, рука души веление пишет.
Пожалуй, расскажу эту историю свою...

Я был так молод, неразборчив и ленив,
Любил тогда попить хмельного с другом.
Но, в одну ночь, мне довелось уйти,
И не куда-то, а в страну совсем другую.

Мы сели в синюю повозку, набитую вещами,
Но каждый третий конь стонал, как будто наотказ.
Повозка ехала, а кони дико трепещали,
Ну не хотели ехать, ведь их душа здесь родилась.

В пути коней мы заменили на других,
Пусть не мешают нам, мы всё решили.
В Ульяновске сестрёнок моих двух родных
С гостинцами из Орска навестили.

Путь был далёк, лежал через Рязань,
Где также были родственные души.
Дальше - граница и лишь под рань
Приехал я туда, где никому не нужен.

В Минск. Купили дом, обставили его,
Но нужно было продолжать учиться.
Решили мы не обходить район -
В ближайшей школе веселиться.

И вот, история моя,
Здесь начинает развиваться:
Уроки разные, да новые друзья.
Тогда и начал я в неё влюбляться.

Она: шатенка, глубокий карий взгляд,
В мои глаза впивался словно роза.
А голос... Его я слышать только рад,
А интеллект, ах, эти очертанья носа...

Прошло пол года, потом снова год.
Девятый класс прошёл - я не заметил.
Экзамены сдавали... Ну, и вот...
Все эти качества я в ней отметил.

Влюбился я, как не был никогда влюблён,
Мечтал о нашей с ней затерянной планете.
Пошёл обратно в школу, чтоб не звон
Последнего звонка услышать - увидеть её в кабинете.

Она тогда, как в принципе на веки для меня,
Была невиданной красы созданием природы.
Тем летом, честным быть, в любви признался я...
Увы, но это мне совсем не сделало погоды.

Учёба, конференция, олимпиады -
Всё это было только для неё.
Но в декабре пришло послание из ада:
Болезнь, что и сейчас не отстаёт.

Тогда... Как было же тогда приятно:
Пришло от всей души избранницы письмо.
О самочувствии справлялась. Занятно...
Лишь от него в порядке самочувствие моё.

Шли месяцы, недели, дни, часы, минуты...
А я сильнее лишь её любил.
Настало лето, и... настала смута...
Я на стихах лишь с ней заговорил.

Писать иначе мне не было силы,
А говорить... Не мог открыть и рта.
Я написал шедевр - она не оценила,
И сердце моё съехало тогда.

Оно стонало, словно волчья стая,
Болело, будто в нём великая игла.
Я жил, но боль, ну как вино играя
Нотками, отенками. Открылась мгла.

На этом, думаю, закончится история моя,
Я всё ещё люблю её, как люди любят бога.
История на этом не закончится, но я,
Закончил. Занавес и скрип от крышки гроба.