Один из немногих кусочков...

Средь серой массы, и вовсе больше нет покоя,
Там воздух спёртый, пытка, тяжело дышать.
Здесь люди, каждый день от боли воют.
Геройски улыбаются, но ничего не в силах поменять.

Видать, устраивает массу это счастье,
Быть одинокими в толпе, под мнимым окружением.
А мне возможность дали шире посмотреть на это,
Теперь я одинок, к несчастью, имея это язвенное мнение.

А чем они себя здесь развлекают?
Показывая толпам свой уют.
Жизнь в красках, в теплоте, в обилие,
Но душами, гниют, как мухи мрут.

И день за днём, из года в год,
Валяясь в собственных отбросах,
Минуя свет, проходят мимо - грубо, гордо,
И каждый по себе, сжигая тех кто рядом, глядя коса.

Ответственность снимая, говоря, погода это, или настроение,
Придумывая сотни глупых фраз, мол это обстоятельства, или похожее на них,
И забывая главное, ложь – это сверху добавление,
К той куче, что гниёт в сердцах людских.

А я ловлю себя на мысли вот о чём -
Возможно это прозвучит весьма громадно.
Быть может это то, чем одарила нас бравада,
Что сверху восседает горячо.

Потоки текстов, высших деятелей славных,
О истинных поступках будут молча продолжать творить.
Зачем уподобляться низшим сошкам,
Важнее образ в массах сохранить – героем быть.

И это неотъемлемый кусок, той нынешней происходящей участи.
Он явно не один, и может не такой большой.
Их сотни, тысячи, помешаны они в гонимой участи,
Нам остаётся только глупым стадом быть.

Быть может просто  накипела эта тягость,
И выход грязи мыслями…. Я волен это говорить!
Но, те кто буду утверждать обратное – неправда это,
Смотри на то что происходит, и то как будем продолжать мы жить.