Пора обнажённой души

 

                Унылая пора…
                А.С. Пушкин


 Падают листья. Стынет залив.
 Словно длинноты в скучном рассказе,
 волн утомлённых речитатив
 однообразен.
 Осень. Пора поменять гардероб.
 Надо – а это уже на засыпку! –
 быть оптимистом, блин, чокнутым, чтоб
 эта пора вызывала улыбку.
 Падают листья. Цены растут.
 Деньги, как листья! Их меньше и меньше.
 Стынет залив, обнажён и продут.
 Стынут глаза озабоченных женщин.
 Осень. Пора полоумных дождей.
 Значит, пора, что вполне очевидно,
 вновь привыкать к монотонности дней,
 серых деньков, за которые стыдно.
 Выйдешь ли к морю – морось, печаль.
 К лесу пойдёшь – та же морось, тоскливо.
 Крик журавлей, улетающих вдаль,
 крик сиротливый.
 Осень. Пора подбивать барыши.
 Мягко мело, да замешано круто.
 Это пора обнажённой души
 насмерть инфляции ветром продутой.
 Эта пора быть другой не смогла.
 Я ль виноват в невесёлости строчек?
 С гор опускается серая мгла.
 Дни всё короче…