Из тысячи не нужных сорняков
Из мусора, что сорят каждый день
Раскопан был печальный смысл
Под стягом укоризненных идей.
В черепной коробке сотни голосов
Пытаюсь на бумагу их перенести,
Они хотят ворваться в мир земной
Ведь на бумаге скованы, бессильны.
И если голову разбить и покопаться,
Микрохирург работав, превратится в пыль.
И асмодеев взвод наружу пробираясь
Расставит точки усмирив по ходу пыл.
У каждого демоны в голове. У каждого.
Не зависит от ранга и чина святого.
Пролетают в голове тени странные,
Лицемера заставив сказать грязное слово.
Слово велико, слово совсем не типично.
В углу ваши чувства, сменило ваше обличие.
С нутра прогрызает правдивая истина,
Ведь фраза порою сильнее любого выстрела.
Богомолов Антон (с)
Слово
© Copyright: Антон Богомоловский, 2016
Свидетельство о публикации №116091511032
Свидетельство о публикации №116091511032
Рецензии