Когда-то, будучи моложе, я на перроне восседал.
Я был таким счастливым, Боже, ведь жизнь тогда совсем не знал.
Казавшись взрослым, брал сигару, потертый листик и перо.
Писал стихи. Зачем? Не знаю. Считал, что Вам не все равно.
С годами твердо понимаешь, что все живут ради себя.
Бегут за счастьем, славой, властью, как муравьи, боясь дождя.
А может хватит суетиться? Вы поглядите на себя.
Семнадцать лет, на вид все тридцать, хоть прожиты они не зря?
10 июля 2016 год.
(Продолжение предыдущего стихотворения, только в слегка изменённой форме)
Из юности 3. 2
© Copyright: Павел Стуров, 2016
Свидетельство о публикации №116091510189
Свидетельство о публикации №116091510189
Рецензии