Ножницы разреют бумагу,
Распотрошив её в конец.
В потёмках улицах, во благо,
Стоит старенький отец.
Держащий в дряхлом рукаве портвейн,
И ПОТРЁПАННЫЙ МЯТЫЙ СБОРНИК
ЕГО УЛИЦЫ ВПИТАЛИ МНОЖЕСТВО РЕЧЕЙ,
За последний прошедший вторник.
ОН ГОВОРИТ ЧТО ПРИШЁЛ КОНЕЦ ПОЩАДАМ
ЧТО НЕЛЬЗЯ НИКОГО ЖАЛЕТЬ.
ПОРА БЕЖАТЬ ОТ СОВРЕМЕННОГО СТАДА,
И эхо воспоминаний стереть
ПОКА ВСЕ ЧУВСТВА НЕ ЗАБРАЛИ
ПОКА ГОРИТ ЕЩЁ СВЕЧА.
Я навсегда попрощаюсь с вами.
Навсегда, мои господа.
Прощайте-прощайте, мои господа
© Copyright: Матвей Одинцов, 2016
Свидетельство о публикации №116091510134
Свидетельство о публикации №116091510134
Рецензии