Лампа сверкает напротив стеклянных зрачков.
Горит и смеется.
Льётся на небо на ложке по капле
Нагретое солнце.
За окнами хмуро листает людей Петербург
Проспектами-венами.
Докури, позови Терпсихору со стен,
Танцуй на столе, сверкая коленями.
В письмах твоих, что рядом с комфоркой горят,
По комнате кружимся в вальсе, и
Все,что написано будет в начале двадцатого
Непременно останется классикой.
Завешивай окна картинами моря,
Несчастна, глупа, но не сломлена.
Запрись на замок и все выключай,
Включая шестую симфонию.
***
© Copyright: Иван Козловский, 2016
Свидетельство о публикации №116091409791
Свидетельство о публикации №116091409791
Рецензии