Мне кажется, с уходом тебя
Я себя исписала.
Ничего не осталось -
Ни одного кристалла-
Слова, которым я могла бы
Порадовать тебя, окружающих.
"Великая беда, - скажешь. -
Какая жалость!"
Так многие могут сказать
И для себя будут правы.
А мне же тебе писать -
Что существование, мне данное.
Забери у меня слово -
Не останется и жизни.
Останутся морок, холод,
И сплошная бессмысленность.
Может, стоит опять прибегнуть
К проверенному средству,
Душевному, жилы питающему,
Алкольнольному стихобредству?
И раствориться в вине,
Где - аве! - вновь находить тебя!
Уплывающую в эту осень,
Почему-то особенно в некуда.
Осень
© Copyright: Инна Щептева, 2016
Свидетельство о публикации №116091407965
Свидетельство о публикации №116091407965
Рецензии